Ночь - хорошее время. Некроморфы, которые в основном полагаются на зрение, чуть менее опасны в тёмную половину суток. А небеса же покрываются россыпью алмазных звёзд. В времена цивилизации, до прихода Плегмы, ночное небо было совсем не таким. То, что теперь видно каждую ночь, раньше было можно увидеть лишь далеко за городом.

Фрэнк особенно любил ночные болота. На них много люминесцентных растений, которые создают мягкое мертвенно-зелёное свечение в некоторых местах, а что самое главное - вычерчивают ложные тропинки. Пройди по ним - и утонешь в глубокой трясине. Уик находил весьма поэтичным и ироничным, что самый очевидный путь, который так и манит - верная смерть. Ночные болота настраивали его на философский лад.

«Почти как в жизни. Попробуй пойти и начать убивать всех тварей подряд - и они задавят тебя массой. А ведь казалось бы, человек разумный разумный, доминирующий вид на планете. Мы подчинили себе столь много вещей, что не перечислить. Весь мир был у нас в ладонях. Но мы сунулись туда, куда не следует, открыли запретный Ящик Пандоры. И мир сгорел прямо в наших руках.»

Мягкие, медленные, чётко выверенные шаги. Глаза уже давно приспособились к темноте, и легко выхватывают очертания земли. Путь давно знаком, известен и исхожен. Пройти два квартала вперёд, обойти нычку Шеня - он опять притащил на хвосте тварей, и они до сих пор ломятся в его подвал - но не забирать сильно влево - там много стражей, порвут как тряпку - и... А зачем он собственно шёл?

— Р'кл'тье.

Тихий голос, и шуршание одежды. Короткий поиск блокнота, который как всегда оказывается в самом дальнем кармане, и почти неслышный щелчок маленьким фонариком-брелком. Неровным почерком на пожелтевших страницах выведено "Artemisia abrotanum necro, необычный подвид возле Круглого Стола". Ну конечно же. Полынь. Он в прошлый раз нашёл особо интересный экземпляр возле группы стражей, которые расположились почти идеальным кругом. Скотт прозвал это место "Круглым Столом", а Фрэнк просто подхватил. Название ничем не хуже других. Полынь же выглядела почти так же, как и обычная, за исключением тёмно-красных прожилок на листьях, но свойства имел преинтереснейшие. В следствие чего, он решил, что ему нужно раздобыть ещё. Ждать Мура было не с руки, да и было это достаточно недалеко.

Вспомнив, зачем он шёл, Уик возобновил движение, всё так же неспешно, но уверенно продвигаясь сквозь уже почти родные болота. Правила жизни на них просты. Если ты человек, то ты умрёшь. Жить ты тут не сможешь. Они заберут твою жизнь. Сожгут лёгкие кислотными парами изнутри, отравят кровь и заставят кожу слезть с твоего лица, а разум исчезнет в галлюцинациях. А вот заражённым тут почти что рай. Но не всем. Только самым убогим из всех. Самым медленным, самым слабым. Они могут жить тут, но это не отменяет того, что болота так же ждут шанса забрать их в могилу. Стоит только счесть, что ты их хозяин - и ты умрёшь. Поэтому, Фрэнк никогда не делал такой ошибки. Он всегда проявлял уважение к тем, кто тут реально правит - некроморфам. Не нарушал их границы, обходил стороной, и почти никогда не нападал. Но болота были с ним слишком долго - он давно уже стал больше, чем гостем.

Но достигнуть своей цели ему не было суждено. Твари, которых привёл косоглазый, поняли что ловить там нечего, и начали разбредаться, буквально перегородив путь к "Круглому Столу". Они скоро должны были уйти, но нужно было подождать часок-другой. А это делать следовало зайти в какое-нибудь здание. Оглядевшись, он приметил одно достаточно хорошо сохранившееся. Осторожно подойдя к нему и заглянув внутрь, он не заметил никаких тварей, и принялся подниматься наверх. Неспешный подъём длился около трёх минут - лестницы никогда не были его сильным местом.

Минув второй этаж, Фрэнк осознал одну вещь - на полу была видна кровь, или нечто похожее на неё. Небольшие и достаточно редкие капли. Чтобы убедится, он понюхал пятна, и убедился в их происхождении. Уж его-то нюх точно мог определить запах крови. Очевидно, что кто-то раненый прошёл здесь. Поэтому, доктор не остановился, как он хотел, на третьем этаже, а проследовал по следу из крови. Вплоть до шестого этажа, на котором след упирался в прикрытую дверь одной из квартир. Наплевав на вежливость, Уик открыл дверь и заглянул внутрь.

Искать раненого долго не пришлось. Он сидел в углу комнаты, на каких-то тряпках, и не то спал, не то просто не двигался. Темнота не позволяла различить что-то, кроме просто тёмной фигуры.

Пару секунд, Фрэнк просто стоял в проёме, смотря на человека. Обдумывая. Взвешивая. Должен ли он помочь? Примут ли его помощь? Не начнут ли махать стволом и угрожать пристрелить отродье? А потом просто шагнул вперёд, наплевав на последствия. До человека несколько метров, он не слишком близко, но достаточно чтобы в случае чего, просто плюнуть в лицо кислотой. Решат убить - убьёт первый. Примут помощь - поможет.

— Я о'огу. Ты раненый?

Отредактировано Frank Wick (6 Авг 2016 13:14:32)

В новом мире нет места доверию незнакомцам, ибо оно стало непомерной роскошью. Тебя могут убить чтобы получить твою еду, твоё оружие, да даже просто так. Если ты не такой как остальные, например. Так что он не думал осуждать незнакомку - а понять, что голос женский, он всё же смог - которая невнятно потребовала не подходить. А спустя секунду, он заметил деталь, которая достаточно неплохо объяснила причину такого поведения. Гибкие щупальца, едва различимые во тьме, угрожающе поднялись, смотря в его сторону.

«Заражённая. Да, теперь понятно, почему она пришла сюда. Тут можно спрятаться и отлежаться. Людей тут почти не бывает, а некроморфы редко заходят в здания. Боится и не хочет подпустить меня. Но у неё нет руки. Ей не выжить без такой важной части тела. Даже с этими отростками. Ей нужна моя помощь.»

Долгие секунды молчания, в течении которых Фрэнк просто смотрел на женщину. Которая явно не хотела его убивать, которая устала и страдает, но которая будет драться до последнего. Наконец, он начал действовать. Руки вновь опустились в карманы плаща, и нашарили тот брелок-фонарик, которым подсвечивал себе тетрадь. Достав его, он медленно, осторожно снял маску, стараясь не повредить губы, обнажая обожжённую, полугнилую плоть, которая едва скрывала острые зубы. Его позорное клеймо, напоминание о том, что теперь нельзя доверь никому, и весь мир будет готов забрать его жизнь. Другая рука нажала на кнопу, и слабенький диод осветил то, что было скрыто. После этого, Фрэнк спокойно прошёл вперёд, подходя к раненой. Всего пара шагов, не больше, но и комнатка была не такой уж и большой, так что он оказался близко. На расстоянии удара её щупалец. Пытаясь этим показать, что не намерен причинять вреда, ведь он находится на расстоянии одного её удара.

— Я тоже заражённый. Я 'рач, поз'оль помогать те'е.

Пока он говорил, взгляд уже осматривал фигуру будущего пациента. Ранений, кроме как отрубленной руки, заметно не было. Остальное его мало волновало. Он медленно присел, и более внимательно постарался разглядеть культю. Она была обмотана какими-то тряпками - видимо это было своеобразной "перевязкой" в исполнении заражённой. Ну, оно и понятно, сложно одной рукой нормально перебинтовать обрубок другой руки. Они давно уже были пропитаны густой чёрной кровью, которая медленно капала с них. Он перевёл взгляд с культи на лицо женщины.

«Что бы увидели тут почти все люди? Монстра, который медленно подыхает. А что видишь ты, Фрэнк? Монстра? Нет, только израненную женщину. Возможно, дело лишь в том, что ты такой же монстр, м? Но оставим философские размышления. Мне нужно уговорить её разрешить мне помочь.»

— Руку нужно о'рао'тать. Да'ай 'ойдe к эне доo'й. Я сo'гу приши'y'ать нo'у'ую руку.

Немного подумав, Фрэнк решил слегка добавить аргументов.

— Ты жe хoчeшь ото'о'стить то'у'у ктo этo сдeлал?

Он не был уверен, что руку оторвали не некроморфы, например, но предполагал что виноваты люди. Заражённым куда легче справится с некроморфами, чем с людьми. Последние слишком хитры и не чураются грязных трюков.

Отредактировано Frank Wick (6 Авг 2016 18:43:46)